No hacen muchas frases para expresar lo que siento
la frustración y el odio, que me carcomen por dentro
no me lo puedo callar, lo digo a los cuatros vientos
lo que mas odio en el mundo ocurre en mi movimiento.

No miento, agresiones sexuales en nuestras filas
los ojos del enemigo en la cara de quien confías
¿que creías? ¿que en esta mierda estábamos exentos?
si la primera limpieza habría que hacerla aquí adentro.

Me jode haber considerado a esta gente cercana
seres despreciables, puñaladas por la espalda
vida desgarrada, intimidad expropiedad
golpe represivo del enemigo con mascara

Y basta ya de obviar estos actos despreciables
suavizarlos diciendo que son cosas personales
mirar hacia otro lado es una actitud cobarde
que dentro de los corazones libertarios arden

Tarde o temprano habrá que posicionarse
tratar en colectivo en vez de dejar que pace
Que pacen estas cosas todavía, me revienta
lo miro desde fuera y siento vergüenza ajena

Si la agresión viniese de un nazi o de un policía
todas tenemos clara que respuesta se daría
pues varia si el cabrón un día fuera un hermano
ponemos mil excusas y nos lavamos las manos

Hagamos las ideas temibles y respetables
y de nuestros espacios lugares agradables
donde no se reproduzcan situaciones de sistema
nos queda mucho curro sobre todo en estos temas
porque sobran lemas y nos falta la actitud
para despreciar esto no hace falta ser punk

Cualquiera que persiga un mundo en libertad
despreciara cualquier forma de autoridad!

Escribir

Si lo que escribo se hiciera realidad, ¿qué escribiría? 
Posiblemente relataría en mi cuaderno que el sol puede salir sin miedo.
Que ni la luna ni marte necesitan preocuparse más.
Que los árboles y raíces recuperen todo cuanto han perdido. 
Que el oxido haya ganado al metal y a las jaulas.
Que el arte sea salvaje e indomable.
Que los lobos dejen huellas sin miedo a las balas. 
Que los caminos no pierdan sentido, salvo el de orientación.
Escribiría sobre una colina donde se vea la vida quitándose la conquista de la inmortalidad 
comenzando volver a sentir. 
Que me rodeen todas las gamas del verde. 
Que el vuelo no tenga rascacielos, rejas,alambres de espina, ni alturas límite. 
Que su dirección no tenga brújula.
Que las nubes no compartan nunca más el cielo con líneas blancas.
Escribiría sobre un amanecer con el aire frió y los rayos del sol acogedores besando mi rostro.
Sobre una colina con ruinas grises. En lo más alto sentado, con los ojos cerrados, recordando
que nos costó vida, dolor, rabia, pero llegó. 

Sentir que se sienta entre mis piernas y que yo la abrazo.  La libertad y su fiel miliciana compartiendo el amanecer conmigo, buscando mi beso de buenos días. 

Transe.

Yo no decido cuando y que escribir. Escribo sin pensar. Cada palabra no conoce la siguiente. Escribo cuando ya no doy a más, no cuando pienso, si no cuando me lleno demasiado, de todo, de todo lo que me rodea, que se vea o no se vea. Escribo cuando me duele demasiado, y cuando amo demasiado. No elijo nada, lo hago sin pensarlo, me dejo llevar por mis manos. La pluma me hechiza.
 No se que poner, ya no me sale nada, ¿es asi como debo terminar esta carta? 
Soledad, hoy me inunda la soledad, me agarra con sus manos blancas por la yugular, me hace el amor, y entrelaza sus piernas con las mías para no dejarme caminar. No se lo que escribo, estoy poseído  con esta ausencia. No me encuentro, no se ahora quien soy. Cuando llegará el punto final, ¿ahora? no se sabe. No borro lo que escribo, es continuo, y mientras los escribo, lo susurro a algún oído. Aunque ahora, solo me escucho a mi mismo. Si intento cambiar lo que escribo sin pensar por algo estructurado, se me va lo que siento, se me va la inspiración.  Y esta es la soledad, eso es lo que me cubre, y me da calor hoy. El frió dando calor.
 Soledad, mi vista periférica no nota el movimiento de su cuerpo, de mi mano en su cuerpo. Soledad, estoy cansado, no se que más escribir, no tengo ganas de escribir, si lo que escribo no llega al puerto que quiero. Se ahoga en la tormenta antes de llegar. Se perdió, la mariposa voló, libre. Y yo me quede en tierra. Eligió volar, lejos. Soledad, pasea conmigo, un rato.

Se rompe el conjuro, me doy cuenta de lo que he escrito. Y lo leo, y no parezco yo. Me pregunto, que parte de mi escribió, porque no siento haber escrito esto, o tal vez no quiera pensar que si lo he hecho.
Y me percato de la realidad. Esta sonando el teléfono, pero suena como si estuviera bajo agua... Yo, escuchando el aire entre cuatro paredes que son cada vez mas pequeñas de lo que parecen, por el simple hecho, de que no te veo. 

Ser un

Gato...

Fijar mis objetivos

y sacar al felino

que atiende al individualismo

para desarrollar sus instintos

Si recuerdo

No la podía gobernar nada ni nadie
Cuando llovía se pasaba horas mirando las gotas
 Siempre pedía un vaso de agua a las tantas
 y un bombón 

 Bailaba hasta marearse
 No se perdían los olores 
Componía un ritmo tan intenso 
que fertilizaba lo estéril. 

 Cantaba, sin parar, hasta callada. 
 Si la libertad y la realidad se separan
 quemaba la ciudad 

Levantaba la sonrisa como se levanta un pincel 
y pintaba las estaciones de autobús con trucos de magia 
No soportaba los colores desteñidos

Tárrega

Son sueños que sueñan con dejar de ser sueñosQue desean fundirse en sus propias escencias 

A cada persona suelo asociarla con una estación de año.

A los mas cariñosos con el verano. A los mas tiernos con el invierno. A los locos con la primavera. A los poetas con el otoño.

solo una estación, por eso me parecía curioso, que ella las tuviera todas.