Mario Benedetti Utopías 

Cómo voy a creer. dijo el fulano
que el mundo se quedó sin utopías

cómo voy a creer
que la esperanza es un olvido
o que el placer una tristeza

cómo voy a creer, dijo el fulano
que el universo es una ruina
aunque lo sea
o que la muerte es el silencio
aunque lo sea

cómo voy a creer
que el horizonte es la frontera
que el mar es nadie
que la noche es nada

cómo voy a creer, dijo el fulano
que tu cuerpo, mengana
no es algo más de lo que palpo
o que tu amor
ese remoto amor que me destinas
no es el desnudo de tus ojos
la parsimonia de tus manos
cómo voy a creer, mengana austral
que sos tan sólo lo que miro
acaricio o penetro

cómo voy a creer, dijo el fulano
que la útopia ya no existe
si vos, mengana dulce
osada, eterna
si vos, sos mi utopía.

Conociéndome, conociéndola.

Conocí muchas cosas en mi camino, trate de analizarlas y comprenderlas y de cada diez fueron una, y a medias.  La locura, sabía que no era buena adicción ser una misma, que corría el riesgo de morir, soñé. Conocí una barriga que abrigaba mi oreja cuando me sangraban las heridas. Padecí de rebelión y duda, el peor de todos los síntomas de la locura. Conocí a una chica que me erizaba la piel. Dibujaba sin querer  lunas en su piel. Yo adoraba encontrar todo los rincones de sus notas.

El parto de su sonrisa 
era lento...

No hacen muchas frases para expresar lo que siento
la frustración y el odio, que me carcomen por dentro
no me lo puedo callar, lo digo a los cuatros vientos
lo que mas odio en el mundo ocurre en mi movimiento.

No miento, agresiones sexuales en nuestras filas
los ojos del enemigo en la cara de quien confías
¿que creías? ¿que en esta mierda estábamos exentos?
si la primera limpieza habría que hacerla aquí adentro.

Me jode haber considerado a esta gente cercana
seres despreciables, puñaladas por la espalda
vida desgarrada, intimidad expropiedad
golpe represivo del enemigo con mascara

Y basta ya de obviar estos actos despreciables
suavizarlos diciendo que son cosas personales
mirar hacia otro lado es una actitud cobarde
que dentro de los corazones libertarios arden

Tarde o temprano habrá que posicionarse
tratar en colectivo en vez de dejar que pace
Que pacen estas cosas todavía, me revienta
lo miro desde fuera y siento vergüenza ajena

Si la agresión viniese de un nazi o de un policía
todas tenemos clara que respuesta se daría
pues varia si el cabrón un día fuera un hermano
ponemos mil excusas y nos lavamos las manos

Hagamos las ideas temibles y respetables
y de nuestros espacios lugares agradables
donde no se reproduzcan situaciones de sistema
nos queda mucho curro sobre todo en estos temas
porque sobran lemas y nos falta la actitud
para despreciar esto no hace falta ser punk

Cualquiera que persiga un mundo en libertad
despreciara cualquier forma de autoridad!

Escribir

Si lo que escribo se hiciera realidad, ¿qué escribiría? 
Posiblemente relataría en mi cuaderno que el sol puede salir sin miedo.
Que ni la luna ni marte necesitan preocuparse más.
Que los árboles y raíces recuperen todo cuanto han perdido. 
Que el oxido haya ganado al metal y a las jaulas.
Que el arte sea salvaje e indomable.
Que los lobos dejen huellas sin miedo a las balas. 
Que los caminos no pierdan sentido, salvo el de orientación.
Escribiría sobre una colina donde se vea la vida quitándose la conquista de la inmortalidad 
comenzando volver a sentir. 
Que me rodeen todas las gamas del verde. 
Que el vuelo no tenga rascacielos, rejas,alambres de espina, ni alturas límite. 
Que su dirección no tenga brújula.
Que las nubes no compartan nunca más el cielo con líneas blancas.
Escribiría sobre un amanecer con el aire frió y los rayos del sol acogedores besando mi rostro.
Sobre una colina con ruinas grises. En lo más alto sentado, con los ojos cerrados, recordando
que nos costó vida, dolor, rabia, pero llegó. 

Sentir que se sienta entre mis piernas y que yo la abrazo.  La libertad y su fiel miliciana compartiendo el amanecer conmigo, buscando mi beso de buenos días. 

Transe.

Yo no decido cuando y que escribir. Escribo sin pensar. Cada palabra no conoce la siguiente. Escribo cuando ya no doy a más, no cuando pienso, si no cuando me lleno demasiado, de todo, de todo lo que me rodea, que se vea o no se vea. Escribo cuando me duele demasiado, y cuando amo demasiado. No elijo nada, lo hago sin pensarlo, me dejo llevar por mis manos. La pluma me hechiza.
 No se que poner, ya no me sale nada, ¿es asi como debo terminar esta carta? 
Soledad, hoy me inunda la soledad, me agarra con sus manos blancas por la yugular, me hace el amor, y entrelaza sus piernas con las mías para no dejarme caminar. No se lo que escribo, estoy poseído  con esta ausencia. No me encuentro, no se ahora quien soy. Cuando llegará el punto final, ¿ahora? no se sabe. No borro lo que escribo, es continuo, y mientras los escribo, lo susurro a algún oído. Aunque ahora, solo me escucho a mi mismo. Si intento cambiar lo que escribo sin pensar por algo estructurado, se me va lo que siento, se me va la inspiración.  Y esta es la soledad, eso es lo que me cubre, y me da calor hoy. El frió dando calor.
 Soledad, mi vista periférica no nota el movimiento de su cuerpo, de mi mano en su cuerpo. Soledad, estoy cansado, no se que más escribir, no tengo ganas de escribir, si lo que escribo no llega al puerto que quiero. Se ahoga en la tormenta antes de llegar. Se perdió, la mariposa voló, libre. Y yo me quede en tierra. Eligió volar, lejos. Soledad, pasea conmigo, un rato.

Se rompe el conjuro, me doy cuenta de lo que he escrito. Y lo leo, y no parezco yo. Me pregunto, que parte de mi escribió, porque no siento haber escrito esto, o tal vez no quiera pensar que si lo he hecho.
Y me percato de la realidad. Esta sonando el teléfono, pero suena como si estuviera bajo agua... Yo, escuchando el aire entre cuatro paredes que son cada vez mas pequeñas de lo que parecen, por el simple hecho, de que no te veo. 

Ser un

Gato...

Fijar mis objetivos

y sacar al felino

que atiende al individualismo

para desarrollar sus instintos